Не воспринимаю все эти новомодные надуманные «праздники», да так уж и быть: в этот день – немного лирики из моего архива.

    На улицах, в трамваях, на работе,
Где отдыхал, где пил, где проходил,
В случайных встречах, лицах – среди сотен
Искал Любовь – и всё не находил.

Быть может – тут, ну, а быть может – эта…
Но мимо, мимо – как остановить?
Проходят зимы, пролетает лето
И Парки ткут, наматывая нить,

То светит солнце, то нагонит тучи,
Но это  там, с другими, не со мной.
Одна  надежда на счастливый случай,
Да  он всегда стоял ко мне спиной.

Измученный неутолённой жаждой,
Глотая пыль в пустячной суете,
Таишь мечту, что встретится…однажды…
А рядом всё не те,  не те,  не те.

Уже к концу унылая дорога,
Но ни улыбки, ни глотка вина.
Бог есть Любовь…так что же – нету Бога
И этот путь отмерил Сатана?

Пустынный путь, ухабистый и странный,
Мне в наказанье дан за чей-то грех?
Сжимает грудь, боль обжигает раны,
А время грозно ускоряет бег.

Вот за холмом тропа уже пропала.
Лишь позади увидеть можешь ты:
Там, где на камни кровь стихами пала - 
Из этой крови выросли цветы.

И как ухабы ноги не калечат,
Но снова верит глупая душа,
Что хоть в конце, но всё же будет Встреча,
Украсив твой, пускай последний шаг.