В похоронах приходилось участвовать и мне. Горько было и больно. Мучил вопрос: - Почему погибли эти мальчики? За что? А ведь прямого ответа мы так и не получили. И ответственности - не понёс никто. Да и гибли ребята " из простых" - номенклатура туда своих отпрысков не посылала. Помню подслушанный случайно разговор двух мелких чиновников (из Белоруссии). Они возмущались кем-то (в чине), не сделавшим ничего лично для "отмазки" сына. Пришлось этим его подчинённым заниматься...
Интересная запись в календаре: "День вшанування учасників бойових дій на териториї інших держав". Простите, но простым языком "ведение боевых действий на чужой территории" - это ОККУПАЦИЯ.
И -оккупанты. Так что же "вшановувати"? Я безмерно скорблю о погибших... Но никогда не захочу, чтобы для моего сына или внука примером был человек, проводящий карательные операции на чужой территории. Это = оккупант, каратель. Так мы уже в "интернационалисты" запишем натовских вояк, растоптавших Сербию, Ирак, Афганистан. По поводу этого "праздника" (а как по мне - дня скорби) уже вставил свои пять копеек Ющенко - о славе. А для него это - слава пушечному мясу, в которое превратили голодных украинцев, просящихся на заработки в горячие точки. Нет уж, ребята: взяв в руки оружие нужно и понимать, куда его обратить. И не против каких-то людей на другом конце планеты, мирную жизнь которых ты разворотил своим сапогом, а против своих настоящих врагов, которые могут быть тут, под боком. Да вот на это ни ума не хватает, ни совести, ни мужества...
И если кто-то и может служить примером, то это те люди, которые защищали (и защищают по сей день) свою Родину от разномастных оккупантов. Были бы мы на них похожи - жили бы совершенно иначе. И в завершение - моё стихотворение тех лет: "ПЕРЕВАЛ САЛАНГ".
На перевале
Саланг,
Где убивали
Салаг,
Угнанных вдаль от мам
Славным военкоматом,
Кто-то искал в пыли
Помощи у земли,
Кто-то сквозь стон звал мать,
Кто-то ругался матом.
Копоть сожженных шин,
Жарко горит бензин,
Солнце сошло с ума –
Желтое небо плавит.
В этом аду не в толк –
Кто выполняет долг,
И за кого сейчас
Жизнью мальчишки платят.
Вот ты и стал бойцом.
Сыплет свинец в лицо.
Бьёт по броне горох,
Взрывы дробят дорогу,
Стали куски шуршат.
Чья это там душа
Вверх в восемнадцать лет
Путь обновляет к Богу?
Сверху несётся смерть.
Только бы мне успеть,
Только бы мне дожить –
Где-то вертушки рядом.
Господи, пронеси!
Нет уже больше сил,
В этой чужой стране
Мне ничего не надо!
Я ж не хочу – велят.
Это же их земля.
Что мы забыли тут
И для чего нас гнали
Гибнуть – и убивать?
Что ж ты молчала, мать?
Что ж ты молчал, отец?
Вы же всё это знали!
Снова разрыв ревёт,
Ноги земеле рвёт,
Он отслужил своё,
Завтра вернётся к маме.
Чёрный взлетит тюльпан,
Завтра в Союз Афган
Вышлет обычный груз
Цинковыми гробами.
Всё. Пронесло, кажись.
Вон вертолёт кружит.
Сверху, с камнями с гор,
Около БТРа
Падает неживой
Сверстник афганский твой,
Маленький смертный «дух»,
Жизнь положив за веру
На перевале
Саланг,
Где убивали
Салаг…
80-е г.