У нас оригинальная планета, Хоть замысла я что-то не пойму: Тут в темечко целует Бог Поэта - Чтоб после бить дубинкой по нему. Быть может, приумножив сонм страданий, Дрова в костер подбросив, чтоб не гас, Надеется поболее изданий Он выдавить из каждого из нас? Ему, понятно, сверху нас не жалко, А мы покорны этому клише. Но только ощущать себя мочалкой, Простите - явно мне не по душе!