Текли года.Взрослели дети.
Поля песочились ковром.
Мир разливался по планете,
Когда корявый призрак смерти
Встал над землёй в тридцать втором.
Ставь стол для гостя дорогого,
Что есть в печи - на стол мечи:
Пирог с отборною половой,
Котлеты из коры сосновой
И с лебедою калачи.
Зерно до зёрнышка забрали,
Амбары вымели метлой.
В столице булки продавали,
А нас кормил Иосиф Сталин
Родной украинской землёй.
Мы трупы, мы трупы.Под камнем могильным
Нам ночью не спится, не в радость нам день.
Над нами не плачут потомки умильно.
Нас дети забыли, нас внуки забыли.
Да, впрочем, их мало осталось детей.
В голодную зиму мы их схоронили,
У ссохшейся груди им первыми стыть,
А следом за ними и нас уложили,
Мы в братской могиле, мы в памяти сгнили,
Псы в полночь приходят над нами повыть.
Над нами бурьяны качаются пьяно,
Над нами пшеница растёт и свекла,
И солнце восходит и тают туманы,
Но нас не разбудишь. Мы больше не встанем,
Зарытые в землю родного села.
Мы стыли под стогом, под чьи-то порогом,
За корочкой хлеба пройдя сотни вёрст
К далёким райцентрам, к железным дорогам,
А там по утрам из канав и сугробов
Грузили тела штабелями на воз.
Мы трупы, мы трупы. в печальные трубы
Не дул деловито озябший оркестр.
Легли миллионы щепой лесоруба,
Забила земля посиневшие трубы
Мужчин и мальчишек, старух и невест.
Простите, потомки, наш призрак с котомкой,
Стучащийся в двери опять и опять.
Хоть раз помяните нас словом негромким.
Вон запахом дыма дохнуло в потёмках -
То жарит детей сумасшедшая мать...
Отрывок из поэмы "Памятник" (История Украины) 1984г.
Опубликовано в книге моих стихов "А Родины бывают разные..."ГЛОБУС_ПРЕСС, Винница,2004г
Да только к Матери так и не вернулся здравый рассудок, иначе разве бы она позволила отдать свою кровавую, трагическую историю в грязные руки? Сталинских стипендиатов Павлычек и "борцов с национализмом" Яворивских; карьеристов из ВПШ Ющенков и комсомольских Юль? Знают кошки, чьё мясо съели, поэтому орут не своим голосом, лгут, гомерически лгут, раздувая число погибших вдвое, втрое, впятеро и тем самым сводя "на нівець" и доверие к их словам и к вообще самой трагедии. И эта поэма, и вообще большинство моих стихов в стране неизвестны - потому что написаны они ненавистным им РУССКИМ языком, написаны тогда, когда премией за них была лишь бесплатная путёвка в мордовские концлагеря. А вся эта мерзкая банда горлохватов в то время делала карьеру и уверяю - при возможности настучала бы куда следует. Глядишь, тогда бы колхозного бухгалтера в район перевели, а"письменнику" шевченковскую премию дали. А теперь они так активны, чтобы заглушить собственный СТРАХ И СТЫД - и скрыть ПРАВДУ.