Как некий странный павильон...
А.Т.Твардовский "За далью даль"
Ни любви, ни веры, ни мессии...
А страна уже давно едва жива,
Потому что у моей России
Раковая опухоль - Москва.
В это до сих пор поверить трудно:
ТА Москва, которую страна
Закрывала собственною грудью
От французов в дни Бородина.
Не её ли из последней силы,
Погибая в огненном аду,
От врага Россия защитила
В 41м огненном году?
Не её ли мы со всей державы,
Ото всех границ, со всех сторон
Собирая до копейки ржавой,
Строили, как странный павильон?
Но стремясь в правители и судьи,
Каждый раз рождался новый "князь",
И Москва решала наши судьбы,
У России так и не спросясь.
А сюда, стекаясь ото всюду
(Что ни "князь" - то расширялся двор),
Приходили каин и иуда,
Проходимец, взяточник и вор,
Из страны высасывая силы,
А себе звоня в колокола...
Чахла оскоплённая Россия -
Опухоль московская росла,
Сок от Петербурга до Аляски,
Впитывая много лет подряд,
Пузырясь от денежной закваски,
Лезла, перехлёстывая МКАД.
Дань собрав, московские баскаки
Наполняли ею поезда.
Здесь жирели кошки и собаки,
А страна, запойна и худа,
Задыхалась дымом и фенолом,
Добывала нефть из-под земли,
А повсюду вымирали сёла
И поля бурьяном поросли.
Люди из неё бегут, как зайцы,
Доживают скудно старики,
Там рулят евреи, там - китайцы,
А страну скупают чужаки.
Только в вымираньи - постоянство,
Вот такая грустная судьба!
Студит ветер мёртвое пространство:
Там - труба, и всей стране - труба!
Но Москва к стране стоит спиною:
То концерты смотрит, то парад,
Да "князья" увлечены игрою
Мундиалей и олимпиад.
Что им до того, что трупный запах
Над Россией; реквием поют,
Ведь детей отправили на Запад,
А Россию дораспродают.
А пока здесь VIPовские лица,
С холуями, сытыми вполне,
И зарплата в раковой столице
Выше в 10 раз, чем по стране.
Потому без страха и сомненья,
О своих корнях забыв легко,
За работу в центре разложенья
Бьются миллионы простаков.
Опустели русские просторы
И родные брошены места.
"Ты умрёшь сегодня, я - не скоро",
Выживанья истина проста.
Не пугает гнилостное тленье.
Насосавшись, можно без забот
Выжить - пусть хотя бы поколенье,
Ну а дальше - как уж Бог пошлёт!
Там, глядишь, и кто-нибудь поможет...
Есть ещё припасы прозапас,
Ну а Русь шагреневою кожей
Сжалась, выпуская нефть и газ,
Разъедаясь внутренней заразой,
Да шепча последнее "прости".
И растут, крепчая, метастазы -
Всё никак хирурга не найти!
