На родине моей.
Я не умею продавать
Товары и друзей,
Я не умею подавать
На блюдечке себя,
И не умею целовать
Кого-то - не любя.
От боли громко не кричу -
Я всё стерплю, ей-ей,
Но от обиды не молчу
(Не только от своей),
И не закапываюсь в ложь,
Вливаясь в большинство.
Чужое горе - это нож
Для сердца моего.
Ну, словом или я не тот,
Или вокруг не те.
Несправедливость не гнетёт
Ни взрослых, ни детей,
Они с неправдою срослись,
Им мир такой неплох,
А тот, кому Добро есть Жизнь,
Зовётся "просто лох".
Я не встреваю в дележи
И злобы не таю.
И не топчу чужую жизнь
(А топчут лишь мою).
Вокруг беснуется народ,
Гребёт к себе сполна,
А мне бы только бутерброд
Да чуточку вина,
В мороз очаг и в бурю кров,
Да синеву небес,
А рядом дружбу и любовь,
Ну как же можно - без? -
Чтобы противиться грозе.
А звёздам слать привет.
Но ни любимой, ни друзей
Как не было - так нет.
Пусть в строчки сложатся слова.
Но это - в пустоте.
А жизнь сминают жернова:
Не те вокруг...не те...
Как жерновам молоть легко,
Течёт стихов ручей,
Не знаю: мУкой ли? мукОй?
Но для чего? Зачем?
Тут нет любви, а если ждут,
То лишь - в сковороду.
А то, что "родиной" зовут -
Всего лишь дверь в аду.